Tino Baz: la danza del "zingadouro"

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Es posible que su extraordinario amor por el compás le fuese regalado en la infancia, a bordo de su dorna de metal construida a partir de medio bidón de aceite a golpe de cincel. Era de proa valiente; como popa, una plancha de madera con una media luna al centro. En esa oquedad sujetaba el remo. "Zingaba" , incansable, cruzando el puerto una y otra vez dibujando zetas por la popa a ritmo de muñeca, de la "Ribeiriña" al "Covelo", de la "Robaleira" al "Balueiro", del "Muelle alto" al "Cangrexal".
Sus melodías nacen en el "zingadouro": en la belleza del movimiento del remo que a modo de batuta dirige al mar, en el balanceo de la dorna provocado por el ir y venir del pequeño cuerpo que actúa como extensión de la pala. Notas en el baile de las muñecas, la travesía por los brazos...el cuerpo...la danza del balanceo en cada "zingada".

Sus dedos ya volaban por el "punteiro" desde muy temprana edad mientras su mirada navegaba desde el horizonte hasta la rompiente buscando las notas que llegaban mezcladas con la sal. Ha hecho de sus océanos de amor, de tierra, de gentes, de mar, su profesión, como buceador de lo íntimo, como...

Trovador

                                                                                                                   

O sudoeste                                                                                                                  

nace nos bemóis                                                                                                           

do punteiro da gaita.                                                                 

Cheira ó carrapicho,

ó sangue das mans

do arneirón de Xenete.

A fame da beleza

os astros do poboado

a foliada do musgo

os ecos do monte

na maruxía da voz

na luz morna do Alborada.

O pranto das redes

a beira do río

os remos no lombo

as lagostas na vía

a gamela inxurrada

na pel do pandeiro

e no son da gramola.

A nai de Padrón

os fillos da Lúa

os netos no lonxe

a muller mariñeira

a pedra furada

o socheo de abril

zingadouros de pino

nas cordas da guitarra

enchen o baleiro da noite

no segredo do ar

na maruxía da gorxa

flue o andazo

treme o fol

e morre a cinza do esquecimento.

                                                             A Tino